SOY EL TRIGO en un bosque de robles,
La cuerda rota, sin sincopa ni toques,
Soy la extraña maleza de cemento,
La epifanía de un asesino de copas.
Soy el trago amargo de un buen sorbo de vino,
La moneda sin perfil ni lamentos.
No tengo sonrisa ajena, ni billetes rotos.
Tengo en estas letras el techo de un infierno
Y es ahí, cuando miro tus recuerdos,
Y comprendo el añoro de saber que hubo alguién
Atras quien me amó.
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